«Museo del Holocausto. Jerusalén», de Joan Margarit

Stefan Milev.

Made in Auschwitz

Antología de la poesía del Holocausto

(En preparación, por Carlos Morales)

Joan Margarit

España, Cataluña, 1936-2021

Museo del Holocausto: Jerusalén  

 

 

Estaba oscuro bajo la gran cúpula
donde los niños muertos eran pequeñas luces
que temblaban igual que el firmamento.
Una voz recitaba, interminable,
la lista de sus nombres, igual que una plegaria
la más triste que nunca ningún Dios ha escuchado.
Pensé en Joana, pues los niños muertos
están siempre en la misma oscuridad.
Soy demasiado viejo: he de llorar por todos.
He construido viviendas que son como vagones,
esqueletos de hierro que un día arrastrarán
a la gente a un final que ya imaginan,
porque todos han visto la verdad
un destello en un charco de agua sucia.
Aquella sala de los niños muertos
está dentro de mí.
Soy demasiado viejo, he de llorar por todos.

 

 Grandes Obras de 

El Toro de Barro

 PVP 8 euros

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

llegar limpia de nombres
a tu nombre
sin gestos del pasado
ni voces que reclamen
como recién nacida
que viera por vez primera
a alguien
que no fuera su madre
sin ecos reconocibles
y poder nombrar nuestra mirada
con palabras nuevas
que contengan
la profundidad
del primer día sobre la tierra

Otros poemas de 
Neus Aguado

El Buscador de Joyas

 

«Recuerdos de Polonia», de Geo Bogda

 

Malka Zimetbaum (Mala) y Edward Galinski se anamoraron en Auschwitz, pero su amor no pudo  sobrevivi a las cámaras de Gas.

Made in Auschwitz

Antología de la poesía del Holocausto

(En preparación)

Geo Bogda

(Rumanía, 1909 – Ucrania, 1993)

Recuerdos de Polonia
(Traducción de Omar Lara)

 

 

I

 

En Varsovia, una muchacha hablaba así:
si quieres acariciarme, yo no me opondría;
si quieres besarme, puedes hacerlo
te permitiría que me desnudes los senos.
Pero debes saber que a papá lo fusilaron los alemanes
y a un hermano mío lo quemaron en los hornos.
 
Si quieres acariciarme, yo no me opondría
pero debes saber que todos estos muertos
están en mí
y yo toda, toda soy de ceniza.
Bésame, pero que no te sepa amarga.

II

 
  
En Cracovia, una muchacha hablaba así:
si quieres puedes abrazarme
si quieres puedes acariciarme los senos
pero no me compres abalorios, nunca.
Tenía trece años cuando los alemanes
ahorcaron a mamá, de un árbol en la calle.
 
Si quieres podemos atravesar nadando el Vístula
pero no me digas que tengo el cuello blanco y bello

y no me compres abalorios, nunca.

 

 

Grandes Obras de

El Toro de Barro

Carlos Morales, "Coexistencia (Antología de poesía israelí –árabe y hebrea– contemporánea”
Ed. El Toro de Barro, Carlos Morales ed.
Tarancón de Cuenca, 2002.

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

PVP 10 euros.